Sghembo: ottobre 2003. Il Blog

Di quel
che passa
si scrive,
si canta,
si balla.

Di quel
che resta
ci bastan
gli occhi.

31.10.03

Voce.

E allora cercami da strapparmi l'amore
e allora lasciami da seccarmi via al sole
così bastardo da bestemmiare per essere ancor più disprezzato
così amorevole da volermi accarezzare il labbro
sono fratello del tuo male che porti in borsetta
sono la pecora nera rinchiusa nella tua cella.

Mi auguro almeno che mi terrai un posto allo spizio dei matti
quando non riuscirai più a sostenere i miei sguardi
quando sputerò in faccia i tuoi buoni sentimenti
e mangerò la carne di tutti i miei macelli
schiumerai cercandomi d'una rabbia di voglia schifosa
e sarò l'unico pazzo rinchiuso nella voce della tua gola.

Ho scelto te una donna per amico.

Perchè è una puttana speciale che non si paga ad ore
si vende una volta ed è tuo per sempre questo mio amore
si graffia sui muri e per le strade si sporca
rasenta l'asfalto si umilia come carogna
ma t'esplode nel cuore tutto intero
una volta, per sempre: son sincero.

M'avessi come lapidato da lontano
tendendomi le braccia accorgiti che ti amo
cosa ancora Cristo per esser crocefisso
devo sanguinare per darti nettare trafitto
urlo d'un urlo squartato infranto
t'amo e non ho mai avuto voce per farlo.

27.10.03

Posso disturbare?

Quanto vale?
Quanto vale il tuo sbatterti odierno per star dietro a quello che ora stai facendo?
Quanto conta il saper far bene un lavoro nel quale magari nemmeno poi ci credi?
O forse ora ne sei convinto, poi dopo saran giorni mesi lustri che ti lustri ti svegli una mattina e dici
ma cosa sto facendo
e tutto non ha più senso.
Ti accorgi d'esser uno che accumula per altri fingendo che fosse stato gratificante per te da anni.
E intanto non ti salvi.
O magari tutt'altro: fai un qualcosa che ti calza a pennello e te lo sei cucito addosso con tanto sforzo.
Sei a un punto della vita che ti permette di illuderti di saziarti.
E di colpo t'accorgi che da sempre ti sbagli.
Che l'impegno messo per arrivarci, sarò monotono, non ha più un senso.
Perchè hai buttato.
Lasciato poco agli affetti, al dono, all'amore, al bene.
E magari costretto a tagliarlo fuori dal consumo di energie che ti ha logorato il cervello.
Perchè consumistico, devi ed hai dovuto oliarti.
Prodotto interno lordo.
Buttalo nel cesso.
Tra cent'anni sarai biologicamente terriccio già spolpato e ricomposto dal grande ciclo.
Rimarrà di te la busta paga?
Il modello unico?
Il sette e trenta?
Per carità, tutti s'ha da campà.
E il lavoro nobilita l'uomo.
Ammirate i grandi statisti.
Osti. Quindi.
Il pane è un bene che ci fa campare.
Ma per averlo lo dobbiamo incartare, sfornare con l'impastatrice, portare a casa con l'auto e magari riscaldarlo col microonde.
Questione di fragranza, perdita di sapore.
Coinvolti in un gioco più grande.
Si potrebbero abbassare i consumi.
O bella, è arrivato il genio. Novità, novità.
Ci potremmo consumare meno.
Sarebbe meglio per tutti.
Io lo dico, fatene quel che volete.
Ma è da pazzi girarci intorno,
comprendere d'essere solo prodotti che producono
e arrivare alla fine senza essersi almeno posti il dubbio.
Potevo?
Posso?

21.10.03

Il profilo del tuo viso.

... però certe ragazze è meglio stringerle,
prima che il vento se le porti via...

Papaveri.
Di un immenso campo.
Rosso d'un fuoco sparso brucia tutto attorno.
Nessun'altra ondulazione ma come lenzuolo distesa il tuo profumo che avvolge il mio corpo.
E' qui che mi accogli. E' qui che ti scopro e che da me ti sei stretta.
Sulla tua fronte, sotto la mia coperta.
Spensieratezza.
Sospesi a scambiarci un respiro in silenzio. Cerchi da dove provengo.
Cammino, in questo giorno.
E al lambire di quella gioia inizia la salita.
Collina ripiena di rami d'ulivi e grani paglierini.
Lieve, di seta.
Una dolce fatica costante al centro di due stelle cadenti.
E' qui che mi prendi. E' qui che ti abbandoni con me nei tuoi giochi.
In mezzo ai tuoi occhi, sotto la mia coperta.
Passo dopo passo sei al mio fianco.
Mi aspetti dopo ogni ritorno e la sera in cima a quel monte le tue mani giocano con le mie rime.
Finito il terreno guardo il cielo: è lì che ancora voglio arrivare.
E tu a cercar per me immaginarie scale, cingermi con le tue braccia da dietro le spalle.
Lo senti il mio cuore come pulsa sotto i tuoi palmi?
Ma l'aria già è fredda. Ripida la discesa in verticale.
La caduta fa male dall'alto del crinale.
Lontana, distante.
Di cobalto cielo che fugge eterno.
E' qui che mi perdi. E' qui che son disperso fuori dal tuo silenzio.
Sotto al tuo naso, sotto la mia coperta.
Non più te. Non più quel che ero convinto fossi me.
Vago nell'attesa senza la tua mano in un nuovo deserto.
Fino a quella duna, bagnata tanto da crederla miraggio.
Raggiunta, il mio cuore si fa coraggio e si abbandona in te come d'amore cinto.
E' qui che mi ritrovi. E' qui che non parlo.
Fra le tue labbra, sotto la mia coperta.

16.10.03

Spazzettone.

Strofinaccio
pulisco quel che son stato
slegato dal mio braccio
sbianco il passato
e sfrego senza rimedio.
Che genio.

Impregnato
mi immergo nel secchio
ne rimango imbrigliato
assorbo questo mio tempo
e non ne esco.
Sul serio.

Inutile erosione.

Arrabatto
sul pavimento disteso
ho perso il canovaccio
come fossi indifeso
e da me sguizzo.
Mi strizzo.

Asciugo
su mattonelle di cera
fra i bordi indugio
secco di creta
e compatto mi fingo.
Vinco?

10.10.03

Verde nei titoli di testa.

Tempesta.
Ho fitte
che trafiggono
questa mia testa.
Spade
allucinate
il mio male
non scompare.
Flash
di ricordi
smembrati
d'una serata
di gala.
Ovattata.
Ho fitte
che trafiggono
la mia veglia.
Fabbrico
mi sciolgo
e intanto
scorrono
i titoli di testa
dentro
la mia testa.

Verde
speranze
verde
acerbo
verde
risplende.
Ho fitte
che trafiggono
la tua esistenza.
Crollo
di te
io
non ho sonno.
E intanto
scorrono
nella mia
folle festa
i titoli di testa.
Si replica.
Passa la banda
rimbomba
piovono sogni
dentro la testa.
Verde
è la mia vita
in tempesta.

7.10.03

Tuo.

Matura
nel porticato delle vene
il succo tuo dell' uva.

Rampicante
balli il tango tuo
attorcigliandomi danzante.

Scovami
nel labirinto tuo Edipo
e sfiancata amami.

3.10.03

Epitaffio sbrindellato.

Rigurgitano sbrodolando che fra un lustro colmeranno le antologie di quel che ho inchiostrato.
Paroliere scandagliato da altre menti analizzato.
Non comprenderanno quel che sono stato interrogandosi su quel che diverrò.

Sembra interessar poco
star qui sospeso
amarti
cullarti
sognarti
respirarti
irrequieto
e perplesso.

Vivo adesso.
Per te.
Non quando sarò ricordo.

1.10.03

E la penso.

Dice che mi veste di luce.
Che quando la guardo mi incanto.
E che succede di rado.
Questo è quanto.
Che modulo la voce a seconda del suo umore.
Che a seconda della sua attenzione io regoli le stagioni del mio cuore.
Che quanto di bello ho dentro
da lei finalmente è nudo, nervo scoperto.
Sesto senso.
Ah! Ma per favore.
Ti sbagli, io mi conosco e tu, amico, non raccontarmi.
Vuoi forse dirmi come mostrarmi?
Non mi inganni: lo fai perchè sai che non puoi raddrizzarmi.
Storto son nato e la retta non è per me cosa certa.
E' solo che son distratto, in un vortice a girare impegnato.
E allora sto agitato e non so dove vado.
La mente dispersa in faccende complesse.
Ma è così da sempre.
In fondo mi conosci, sai che dai calzoni corti io costruisco mezzi ponti.
No, dico sul serio: non è per lei che son come assente.
Forse è un qualcosa che in questi giorni dentro mi prende.
Davvero, smettila di crederti dottore.
E togliti quel sorriso inquisitore.
Com'era quella storia delle altalene?
Vento in faccia e senza terreno ti senti contento.
Ma scendi, sali, ridiscendi e risali.
Ti sembra d'aver le ali.
E' un turbinio d'eventi che altera i sentimenti.
Forse, amico, forse hai ragione.
E il mio cielo oggi è un'invenzione.
E il mio fiato sospeso in attesa di un suo sorriso.
E il mio bene è capire come starle vicino.
Forse, o forse nulla di tutto questo è vero.
Vivo incerto solo per me stesso.
Per il mio tempo in cerca di quel che sento.
Preso dal momento son rapito e ad altro rifletto.
Nessuno spazio per quel sentimento.
Resto al di fuori del cuore.
No, non ci entro.
Sto fuori, in silenzio.
Respiro freddo.
E la penso.

Pixel stretti:

Aladin .
Ark .
Broono .
Buba .
Confuso .
Hotel .
Leo .
LieveAnsia .
Live .
Mante .
Narsil .
Nonna .
Rillo .
Sonechka .
Sphera .
Strel .
Vivendo .
Zio .
Zu .

Questo è
l'ultimo
inchiostro
mercantile
fresco di
sale e rime.

Qui ultimamente
sto in compagnia
di bella gente.

Quest'altro
invece
è a spasso
per Santiago
con le prime
piume.

Il Pallone,
se sei così vecchio,
ora l'avresti perso.

Fortuna che,
come niente,
ora è tornato
tranquillo come sempre.

Se spulci
attento
già c'è l'eco
archiviato
di quel che ero.

Comunque
di certo
rimane solo
lo Sghembo,
ed è questo:

Vi lascio la punteggiatura, ma non nel mezzo: quello e' tutto fra la mia testa ed il blu.
Percio', nel caso vi piaccia per gloria o pecunia, almeno un grazie o una mancia rauca.





Di quel che passa si scrive, si canta, si balla. Di quel che resta ci bastan gli occhi.		31.10.03 Voce. E allora cercami da strapparmi l'amore e allora lasciami da seccarmi via al sole così bastardo da bestemmiare per essere ancor più disprezzato così amorevole da volermi accarezzare il labbro sono fratello del tuo male che porti in borsetta sono la pecora nera rinchiusa nella tua cella. Mi auguro almeno che mi terrai un posto allo spizio dei matti quando non riuscirai più a sostenere i miei sguardi quando sputerò in faccia i tuoi buoni sentimenti e mangerò la carne di tutti i miei macelli schiumerai cercandomi d'una rabbia di voglia schifosa e sarò l'unico pazzo rinchiuso nella voce della tua gola. Perchè è una puttana speciale che non si paga ad ore si vende una volta ed è tuo per sempre questo mio amore si graffia sui muri e per le strade si sporca rasenta l'asfalto si umilia come carogna ma t'esplode nel cuore tutto intero una volta, per sempre: son sincero. M'avessi come lapidato da lontano tendendomi le braccia accorgiti che ti amo cosa ancora Cristo per esser crocefisso devo sanguinare per darti nettare trafitto urlo d'un urlo squartato infranto t'amo e non ho mai avuto voce per farlo. # 27.10.03 Posso disturbare? Quanto vale? Quanto vale il tuo sbatterti odierno per star dietro a quello che ora stai facendo? Quanto conta il saper far bene un lavoro nel quale magari nemmeno poi ci credi? O forse ora ne sei convinto, poi dopo saran giorni mesi lustri che ti lustri ti svegli una mattina e dici ma cosa sto facendo e tutto non ha più senso. Ti accorgi d'esser uno che accumula per altri fingendo che fosse stato gratificante per te da anni. E intanto non ti salvi. O magari tutt'altro: fai un qualcosa che ti calza a pennello e te lo sei cucito addosso con tanto sforzo. Sei a un punto della vita che ti permette di illuderti di saziarti. E di colpo t'accorgi che da sempre ti sbagli. Che l'impegno messo per arrivarci, sarò monotono, non ha più un senso. Perchè hai buttato. Lasciato poco agli affetti, al dono, all'amore, al bene. E magari costretto a tagliarlo fuori dal consumo di energie che ti ha logorato il cervello. Perchè consumistico, devi ed hai dovuto oliarti. Prodotto interno lordo. Buttalo nel cesso. Tra cent'anni sarai biologicamente terriccio già spolpato e ricomposto dal grande ciclo. Rimarrà di te la busta paga? Il modello unico? Il sette e trenta? Per carità, tutti s'ha da campà. E il lavoro nobilita l'uomo. Ammirate i grandi statisti. Osti. Quindi. Il pane è un bene che ci fa campare. Ma per averlo lo dobbiamo incartare, sfornare con l'impastatrice, portare a casa con l'auto e magari riscaldarlo col microonde. Questione di fragranza, perdita di sapore. Coinvolti in un gioco più grande. Si potrebbero abbassare i consumi. O bella, è arrivato il genio. Novità, novità. Ci potremmo consumare meno. Sarebbe meglio per tutti. Io lo dico, fatene quel che volete. Ma è da pazzi girarci intorno, comprendere d'essere solo prodotti che producono e arrivare alla fine senza essersi almeno posti il dubbio. Potevo? Posso? # 21.10.03 Il profilo del tuo viso. ... però certe ragazze è meglio stringerle, prima che il vento se le porti via... Papaveri. Di un immenso campo. Rosso d'un fuoco sparso brucia tutto attorno. Nessun'altra ondulazione ma come lenzuolo distesa il tuo profumo che avvolge il mio corpo. E' qui che mi accogli. E' qui che ti scopro e che da me ti sei stretta. Sulla tua fronte, sotto la mia coperta. Spensieratezza. Sospesi a scambiarci un respiro in silenzio. Cerchi da dove provengo. Cammino, in questo giorno. E al lambire di quella gioia inizia la salita. Collina ripiena di rami d'ulivi e grani paglierini. Lieve, di seta. Una dolce fatica costante al centro di due stelle cadenti. E' qui che mi prendi. E' qui che ti abbandoni con me nei tuoi giochi. In mezzo ai tuoi occhi, sotto la mia coperta. Passo dopo passo sei al mio fianco. Mi aspetti dopo ogni ritorno e la sera in cima a quel monte le tue mani giocano con le mie rime. Finito il terreno guardo il cielo: è lì che ancora voglio arrivare. E tu a cercar per me immaginarie scale, cingermi con le tue braccia da dietro le spalle. Lo senti il mio cuore come pulsa sotto i tuoi palmi? Ma l'aria già è fredda. Ripida la discesa in verticale. La caduta fa male dall'alto del crinale. Lontana, distante. Di cobalto cielo che fugge eterno. E' qui che mi perdi. E' qui che son disperso fuori dal tuo silenzio. Sotto al tuo naso, sotto la mia coperta. Non più te. Non più quel che ero convinto fossi me. Vago nell'attesa senza la tua mano in un nuovo deserto. Fino a quella duna, bagnata tanto da crederla miraggio. Raggiunta, il mio cuore si fa coraggio e si abbandona in te come d'amore cinto. E' qui che mi ritrovi. E' qui che non parlo. Fra le tue labbra, sotto la mia coperta. # 16.10.03 Spazzettone. Strofinaccio pulisco quel che son stato slegato dal mio braccio sbianco il passato e sfrego senza rimedio. Che genio. Impregnato mi immergo nel secchio ne rimango imbrigliato assorbo questo mio tempo e non ne esco. Sul serio. Arrabatto sul pavimento disteso ho perso il canovaccio come fossi indifeso e da me sguizzo. Mi strizzo. Asciugo su mattonelle di cera fra i bordi indugio secco di creta e compatto mi fingo. Vinco? # 10.10.03 Verde nei titoli di testa. Tempesta. Ho fitte che trafiggono questa mia testa. Spade allucinate il mio male non scompare. Flash di ricordi smembrati d'una serata di gala. Ovattata. Ho fitte che trafiggono la mia veglia. Fabbrico mi sciolgo e intanto scorrono i titoli di testa dentro la mia testa. Verde speranze verde acerbo verde risplende. Ho fitte che trafiggono la tua esistenza. Crollo di te io non ho sonno. E intanto scorrono nella mia folle festa i titoli di testa. Si replica. Passa la banda rimbomba piovono sogni dentro la testa. Verde è la mia vita in tempesta. # 7.10.03 Tuo. Matura nel porticato delle vene il succo tuo dell' uva. Rampicante balli il tango tuo attorcigliandomi danzante. Scovami nel labirinto tuo Edipo e sfiancata amami. # 3.10.03 Epitaffio sbrindellato. Rigurgitano sbrodolando che fra un lustro colmeranno le antologie di quel che ho inchiostrato. Paroliere scandagliato da altre menti analizzato. Non comprenderanno quel che sono stato interrogandosi su quel che diverrò. Sembra interessar poco star qui sospeso amarti cullarti sognarti respirarti irrequieto e perplesso. Vivo adesso. Per te. Non quando sarò ricordo. # 1.10.03 E la penso. Dice che mi veste di luce. Che quando la guardo mi incanto. E che succede di rado. Questo è quanto. Che modulo la voce a seconda del suo umore. Che a seconda della sua attenzione io regoli le stagioni del mio cuore. Che quanto di bello ho dentro da lei finalmente è nudo, nervo scoperto. Sesto senso. Ah! Ma per favore. Ti sbagli, io mi conosco e tu, amico, non raccontarmi. Vuoi forse dirmi come mostrarmi? Non mi inganni: lo fai perchè sai che non puoi raddrizzarmi. Storto son nato e la retta non è per me cosa certa. E' solo che son distratto, in un vortice a girare impegnato. E allora sto agitato e non so dove vado. La mente dispersa in faccende complesse. Ma è così da sempre. In fondo mi conosci, sai che dai calzoni corti io costruisco mezzi ponti. No, dico sul serio: non è per lei che son come assente. Forse è un qualcosa che in questi giorni dentro mi prende. Davvero, smettila di crederti dottore. E togliti quel sorriso inquisitore. Com'era quella storia delle altalene? Vento in faccia e senza terreno ti senti contento. Ma scendi, sali, ridiscendi e risali. Ti sembra d'aver le ali. E' un turbinio d'eventi che altera i sentimenti. Forse, amico, forse hai ragione. E il mio cielo oggi è un'invenzione. E il mio fiato sospeso in attesa di un suo sorriso. E il mio bene è capire come starle vicino. Forse, o forse nulla di tutto questo è vero. Vivo incerto solo per me stesso. Per il mio tempo in cerca di quel che sento. Preso dal momento son rapito e ad altro rifletto. Nessuno spazio per quel sentimento. Resto al di fuori del cuore. No, non ci entro. Sto fuori, in silenzio. Respiro freddo. E la penso. #

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Questo è l'ultimo inchiostro mercantile fresco di sale e rime.
Qui ultimamente sto in compagnia di bella gente.
Quest'altro invece è a spasso per Santiago con le prime piume.
Il Pallone, se sei così vecchio, ora l'avresti perso. Fortuna che, come niente, ora è tornato tranquillo come sempre. Se spulci attento già c'è l'eco archiviato di quel che ero. Comunque di certo rimane solo lo Sghembo, ed è questo: Home. luglio 2002 agosto 2002 settembre 2002 ottobre 2002 novembre 2002 dicembre 2002 gennaio 2003 febbraio 2003 marzo 2003 aprile 2003 maggio 2003 giugno 2003 luglio 2003 agosto 2003 settembre 2003 ottobre 2003 novembre 2003 dicembre 2003 gennaio 2004 febbraio 2004 marzo 2004 aprile 2004 maggio 2004 giugno 2004 luglio 2004 agosto 2004 settembre 2004 ottobre 2004 novembre 2004 dicembre 2004 gennaio 2005 febbraio 2005 marzo 2005 aprile 2005 maggio 2005 giugno 2005 luglio 2005 agosto 2005 settembre 2005 ottobre 2005 novembre 2005 dicembre 2005 gennaio 2006 febbraio 2006 marzo 2006 aprile 2006 maggio 2006 giugno 2006 luglio 2006 agosto 2006 settembre 2006 ottobre 2006 novembre 2006 dicembre 2006 gennaio 2007 febbraio 2007 marzo 2007 aprile 2007 maggio 2007 giugno 2007 luglio 2007 agosto 2007 settembre 2007 ottobre 2007 novembre 2007 dicembre 2007 gennaio 2008 febbraio 2008 marzo 2008 aprile 2008 maggio 2008 giugno 2008 luglio 2008 agosto 2008 settembre 2008 ottobre 2008 novembre 2008 dicembre 2008 gennaio 2009 febbraio 2009 marzo 2009 aprile 2009 maggio 2009 giugno 2009 luglio 2009 agosto 2009 settembre 2009 ottobre 2009 novembre 2009 dicembre 2009 gennaio 2010 febbraio 2010 marzo 2010 aprile 2010 maggio 2010 giugno 2010 luglio 2010 agosto 2010 settembre 2010 ottobre 2010 novembre 2010 dicembre 2010 gennaio 2011 febbraio 2011 marzo 2011 aprile 2011 maggio 2011 giugno 2011 luglio 2011



		Vi lascio la punteggiatura, ma non nel mezzo: quello e' tutto fra la mia testa ed il blu. Percio', nel caso vi piaccia per gloria o pecunia, almeno un grazie o una mancia rauca.