Di quel
che passa
si scrive,
si canta,
si balla.
Di quel
che resta
ci bastan
gli occhi.
22.9.10
Incerto del suo adesso.
Mi son qui bell'impacchettato
a tirar di nuovo calci alle parole
piroettando un traverso
di note e suffumigi.
Il profumo s'è preso l'erba
e l'aria scalza del mattino
così eccomi sveglio per primo
ad imboccare i ghiri
scartavetrando l'orecchio destro.
Mentre il tesoro s'è sottocoperta
m'accascio in attesa
e dispenso respiri
per appannare meno
il vetro del pensiero.
All'improvviso
oltre il castagno
rivola un cerbiatto:
quando la smette di franare
s'impaurisce,
raddrizza gli stecchi
e rimane ombra di se.
Due passi alti più in là
scricchiola la pioggia:
nell'attenderla lui stritola
un salto predetto.
Scompare verso il sentiero
incerto del suo adesso.
Pixel stretti:
Questo è
l'ultimo
inchiostro
mercantile
fresco di
sale e rime.
Qui ultimamente
sto in compagnia
di bella gente.
Quest'altro
invece
è a spasso
per Santiago
con le prime
piume.
Il Pallone,
se sei così vecchio,
ora l'avresti perso.
Fortuna che,
come niente,
ora è tornato
tranquillo come sempre.
Se spulci
attento
già c'è l'eco
archiviato
di quel che ero.
Comunque
di certo
rimane solo
lo Sghembo,
ed è questo:
Home.
Vi lascio la punteggiatura, ma non nel mezzo: quello e' tutto fra la mia testa ed il blu.
Percio', nel caso vi piaccia per gloria o pecunia, almeno un grazie o una mancia rauca.
Percio', nel caso vi piaccia per gloria o pecunia, almeno un grazie o una mancia rauca.
