Di quel
che passa
si scrive,
si canta,
si balla.
Di quel
che resta
ci bastan
gli occhi.
27.8.05
Sfùmino
il bianco si fa il grigio
miscela celebrale di vapore acqueo.
Ne viene
come un posto a sedere
sull'autobus dei condannati
dove si ride
di chi scaccia.
Ogni accostamento cromatico racchiude uno scontro di coiti,
a volte è miscuglio solo da risciacquare
ma il biglietto vincente
nell'attrito si accende
raramente
e quel che n'esce
è luce nuova
superba nei sensi
che si fa sonora.
Più d' aurora.
Pixel stretti:
Questo è
l'ultimo
inchiostro
mercantile
fresco di
sale e rime.
Qui ultimamente
sto in compagnia
di bella gente.
Quest'altro
invece
è a spasso
per Santiago
con le prime
piume.
Il Pallone,
se sei così vecchio,
ora l'avresti perso.
Fortuna che,
come niente,
ora è tornato
tranquillo come sempre.
Se spulci
attento
già c'è l'eco
archiviato
di quel che ero.
Comunque
di certo
rimane solo
lo Sghembo,
ed è questo:
Home.
Percio', nel caso vi piaccia per gloria o pecunia, almeno un grazie o una mancia rauca.
