Di quel
che passa
si scrive,
si canta,
si balla.
Di quel
che resta
ci bastan
gli occhi.
5.10.04
Resta sotto la sabbia spessa la mia conchiglia nascosta e protetta.
Invisibile agli occhi, si scansa al passaggio dell'acqua.
Rimane in battigia e nulla sprona la sua battaglia.
Suffissa in obliqua pendenza, incerta a indecidersi fra la marea e il bagnasciuga, lei un chissà cosa aspetta.
Zitta si insacca dal mondo senza mai per paura ferirsi di rugiada.
Preferisce fingersi pur di prendersi o farsi preda.
Smossa dal vento non fa una piega e ricerca anzi una nuova ansa.
Fugge dal destino portatore d'ansia e pur difronte ad una scelta inasprisce la sua corazza di madreperla.
A volte, sonnambula, s'accorge della sua presenza e di questa stessa non avvertita si spaventa.
Piange incredula se la spiaggia intera non si modella fra le rughe della sua testa.
E quando infine è accolta e fra due mani stretta, piangendo si ribella.
Pixel stretti:
Questo è
l'ultimo
inchiostro
mercantile
fresco di
sale e rime.
Qui ultimamente
sto in compagnia
di bella gente.
Quest'altro
invece
è a spasso
per Santiago
con le prime
piume.
Il Pallone,
se sei così vecchio,
ora l'avresti perso.
Fortuna che,
come niente,
ora è tornato
tranquillo come sempre.
Se spulci
attento
già c'è l'eco
archiviato
di quel che ero.
Comunque
di certo
rimane solo
lo Sghembo,
ed è questo:
Home.
Percio', nel caso vi piaccia per gloria o pecunia, almeno un grazie o una mancia rauca.
