Sghembo: aprile 2003. Il Blog

Di quel
che passa
si scrive,
si canta,
si balla.

Di quel
che resta
ci bastan
gli occhi.

29.4.03

Constatazioni amichevoli.

La logica della compilation è racchiusa in un concetto semplice ed essenziale: raccogliere le hit di maggior successo, raggrupparle in un'unica confezione regalo e riempirne gli spazi vuoti con brani che nessuno conosce ma che servono a far calare il costo dei diritti e permetterne la pubblicazione.
L' orientamento all'arrivo non motorizzato in una città nuova, che tu ci rimanga o che sia solo di passaggio, si costruisce in base a sensazioni, monumenti, campanili e locali dai nomi fraterni.Una volta recepita ed elaborata una propria cartina virtuale fatta di riferimenti impulsivi e del tutto personali ci si può tranquillamente orientare in maniera più o meno agile nel nuovo spazio erronaemente ritenuto misurabile ed invece solo rinominato, in modo da crederlo controllabile.
Chi si trova generalmente a fare i conti con l'inchiostro e le rime generalmente non può fare a meno di rendersi conto di come esistano due sostanziali tipologie di scrittura: quella riflessiva, statica, di chi immaginato scrivano al lume di candela conclude sul foglio una riflessione giacente nell'animo e quella irrequieta, istantanea, di chi ha il tratto mosso, che vien fuori solo se agitato dal movimento del momento. Ognuno di noi propende immancabilmente verso una delle due grafie senza disdegnare ovviamente di cimentarsi con l'altro risvolto della stessa lessica tovaglia.

Ho le pile scariche, ed è quasi sera.
Non posso ascoltare dopo averlo fatto per tutto la giornata.
Non riesco a scrivere: il freddo mi rallenta.
Mi ricordo di quell'edicola sotto i portici di quella piazza, della sua vetrina, dei newspaper stranieri stonati accanto alle guide tv e del cartello appeso sbiadito chiaro chiaro che ricordava un'apertura notturna per gente dall'ottima vista.
Corro, frullo avverbi, riavvolgo il filo degli auricolari attorno al lettore cd, sbaglio due volte strada sbagliando campanile, scambio asfalto con acciottolato sotto i piedi.
Faccio passare tutti i negozietti, uno per ogni arcata, uno per ogni sbuffo accorgendomi di essere arrivato in un posto già stato, solo palindromo.
Mi volto e trovo l'altra entrata della piazza, subdola ed uguale a quella da cui sono entrato.
Arrivo all'edicola riconoscendola dal clack della chiave nella toppa che la chiude.
La signora cotonata al di là del vetro si accorge di me con un sorriso di circostanza e col suo sguardo sposta il mio dito indice dal cartello chiaro chiaro alla scritta sulla targhetta finto breil che leggo solo toccando la maniglia della porta col mento:'eccetto il sabato'.
L'indice mio ora dice" un minuto" e poi fa di nuovo il suo dovere puntando alla confezione di batterie che sembrano aspettare un nido musicale e separate dall'adozione solo da una legge temporale insensata che sentenzia come prefestiva la data odierna.
Sarà stata la compassione, la mia bozza di sorriso o la banconota mostrata che presagiva una lauta mancia: fatto sta che la chiave si riavvolge, le pile vengono liberate, la parrucchiera del paese avrà da fare una permanente in più l'indomani mattina e io riassaporo note dolci al prezzo di caviale.
Stelle, lampione,panchina, piazza vuota, moleskine.
Silenzio esterno.
BB King furtivo canta solo per me e la penna prende vita...

'...o sicuro inizierei con un bel pezzo al veleno, molto schitarrato. O alla Guccini, magari logorroico bastardissimo. Titolo: 'I son quel che canto...
..Mmm certo, per questa miss sicuro un pezzo classico. Di quelli che ti sembran ci sian da sempre. Anzi no, magari anche ironico, un Elio e le storie tese, dissacrante persino nei momenti più importanti. Già...
Ah ecco qui ci metto una traccia di una ventina di secondi, ideona, un commento preso live da una guida al Louvre mentre decanta lodi ad un suo quadro, il più famoso, e poi un bel Battiato.
.. Il pezzo dopo dovrà essere criptico all'acchito, innovativo nel sound ma anche aggraziato da uno slang sconvolgente. Insomma quasi avesse un flauto magico che incanti, che soprenda chi non credesse possibile aver geni contemporanei. Già, per lei un Mozart da questo piccolo Papageno...
... e a loro? Non mi riesce di trovar un suono adatto, eppur li devo pur mettere questi quattr'occhi a chiuder sta raccolta di menti: dovere più che diritto d'autore...'

E mentre mumblo m'alzo e m'incammino.
Oltre la piazza m'infilo in un viottolo.
Supero due serrande abbassate e mi soffermo davanti alla libreria. Do' un occhiata alle ultime novità, leggo la fanzine con le ultime nuove e trotterello via verso il lungofiume dove ho appuntamento con Nino.
Ritardo di un quarto d'ora poichè mi imbatto in uno strano personaggio che mi abborda con metalinguaggi astrusi.
Parla a sprazzi con spruzzi di parole che non sembrano appartenergli.
Dice che sta guarendo, da cosa non capisco.
Sorrido e me ne scappo.
Lungo la strada incrocio turisti diretti all'aereoporto che potrebbero esser inglesi o italiani: la confusione aumenta quando scambio un agurio di buon viaggio con un'indaraffatissima e spensierata ragassuola che passa con disinvoltura dagli spaghetti al fish&chips senza problemi di linea linguistica.
Parlar di cibo mi ha messo fame e quando arrivo da Nino si decide di comune accordo d'andar a parlar di nulla in quel bel locale gestito da quel traducivita da scioglinodi in gola che cucina sempre con leggerezza, tanto bravo che la sua tavolata è sempre piena.
Come al solito non si smentisce: ci abbuffiamo e lui ci chicca cantando dal vivo. Uao.
Usciamo sazi di cibo, musica e parole.
Saluto Nino e di comune accordo ci diamo appuntamento in un'altra città, diversa da Mondoblogger.
Firenze. Pare ci sia una festa tra qualche giorno da quelle parti.
Decidiamo di andarci a bordo del Pallone.
Dall'alto si ha una prospettiva diversa, si scoprono mansarde illuminate da follie insonni e si respira l'aria che solo dopo arriva laggiù.
Intanto si va.
Così mi riesce da scrivere.
Che è sempre un bel viaggiare.

26.4.03

Francis il mulo parlante.

Ho una libreria. Nel senso di mobile.
Tenuta più o meno male, con parallelepipedi cartacei ammassati senza ordine logico, a volte ammucchiati, spesso sparpagliati.
Se ti ci metti d'impegno puoi perfino scovare qualche fumetto nascosto fra un' edizione economica di quelle allegate a Repubblica e I Grandi classici del Novecento comprati solo perchè un rettangolo lungo e scuro copriva meglio la macchia di umidità alle spalle della sapienza dormiente.
A differenza di Palomar tratto i libri a mo' di particole sacre: nessuna orecchietta ad infranger il virgineo amplesso mentale.
Nemmeno i Feltrinelli economici-tascabili-ci leggi solo se di contorno alla carta igienica ho osato deturpare.
Forse poichè memore rispettoso di padre e madre che chiamavano con l'appellativo libro una rivista più alta di un centimetro, foss'anche l'elenco telefonico.
...Passami il libro del telefoni che chiamo la zia...
Ad ogni modo io ho sempre una libreria. Sempre intesa come mobile.
E' importante ripeterlo, soprattutto a me stesso. Aiuta, dicono, a riprendersi da shock violenti e inaspettati.
Traballante, ripiena come uno strudel di parole più o meno buone, fagocitante di cultura autodidatta ma pur sempre disponibile, meretrice dotta che si apre all'occorrenza per infilarci l'ennesimo filosofico acquisto.
Ora guardacaso ieri ho fatto questo gesto consueto di trasformare euri in pagine e sono uscito dalla mia libreria preferita.
Il negozio, si intende.
Dieci euro. Traducete con me. Quasi ventimilalire. Aggiungo la pietosa immagine da piccolo fiammiferaio con questo TAG IMG nella vostra testa in cui si vede il piccolo Michelino che rinuncia al dacci oggi il pane quotidiano per barattarlo in cibo per la mente. Sant'uomo.
Forse sarà stata la fame, forse il bisogno di zuccheri, forse il mio sguardo all'atto di riporlo.
Fatto sta che dopo aver letto questo coso la sera sono arrivato a casa e d' impulsiva abitudine ho provato ad incastrarlo fra i suoi credevo amici parenti libri.
Mi è capitato alcune volte, son sincero, di non riuscirci al primo colpo, specie con autori fintosaccenti e blablabla inutili.
Ma, essendomi laureato in Tetris avanzato e avendo frequentato anche un master di Ravensburger riuscivo sempre a trovar il pertugio insperato anche con i più restii all'apprensione.
Questa volta no.
Ma non è che tipo c'ho provato e lei, lo scrigno impolverato del mio sapere, si è semplicemente rifiutata.
Me l'ha proprio risputato, rigettato in faccia.
E ci son rimasto anche male.
L'ho raccolto, ho fatto finta di uscire dalla stanza e poi l'ho reinfilato a tradimento.
Ma niente: il rigetto è stato ancora più traumatico ed il libro mi ha preso in piena fronte.
Risvegliato da un torpore da randellata ho ripreso fiducia solo dopo qualche minuto: mi son nascosto dietro al divano e l'ho lanciato con mossa da esperto granatiere verso il ripiano più alto.
Niente da fare: il solo risultato ottenuto è stato un rollio pauroso dell' intera struttura e la solita risposta inferocita al mittente.
L'ultimo insuccesso è stato un compassionevole avvicinamento con tanto di bandiera bianca ed un tentativo di utilizzo del libro come sostituto di una delle gambe del vomitante.
Alla fine abbiamo desistito di comune accordo, io e la cultura.
Ora giace immobile accanto alla cesta dei panni sporchi, apparentemente innocuo.
Se qualcuno, amante del brivido e indifferente difronte alle storie di vita vera, volesse tentare comunque di collocarlo all' interno di un sensato riferimento al mondo dei blog io, questo Diario di una blogger di Francesca Mazzucato, lo regalo.
E quando un gesto è fatto col cuore...

L'ingenuità.
Di creder che non sia così mondoblogger.
Di esser sicuro di viverlo diverso.
Di buttar giù due righe perchè è solo perchè in fondo c'avevo voglia.
Di risponder a commenti perchè mi vien naturale.
Di dire grazie ai complimenti, d'allungar una mano perchè è un gesto che parte del di dentro alle vene.
D'incazzarmi agli sfottò perchè nei polpastrelli che digitano ci passa il sangue.
Di scambiarmi la mente con gente che ne sa, che non ne sa, che vorrebbe sapere e non lo sa.
Di non aver duplici intenzioni, motivazioni, retrospettive da gratificare.
Di esser infondo quel che si è, quel che siamo anche al di fuori del quadro pixxellato.
D'esser sicuro che in fondo di bella gente noi ne siamo tanta.

Così mi scusi casomai
rotolasse di qui Francesca
ma il mio leggere della sua visione
m'ha tolto il fiato d'un colpo
e arrivato in fondo
ho apprezzato la cornice
intarsiata cesellata con mano esperta
ma la sua vernice ancora fresca
per me
ha sbavato sulla tela.

19.4.03

Ricompensa.

Ho perso
il mio sospiro.
Credo per strada.
Trovandolo,
vi capitasse,
calpestatelo.
Col tacco.

14.4.03

Con negli occhi pietre e sale.

Santiago de Compostela.
Una parola, inchiostro su pixel che scivola via al prossimo post.
Una città, una cattedrale che da sempre se ne sta immobile fra il grigio fuliggine della facciata e quello uggioso del cielo che la avvolge.
Un viaggio, duro come i muscoli delle mie gambe.
Trecentotrentachilometri posso scriverli per lungo ma non te li posso far capire.
Nessun superuomo, solo far i conti con te stesso usando il passo come metro, Nino docet.
E punteruoli pianure, brughiere, colline, vento, montagne, colline vento, pianure, paesini e città, sogni e miraggi.
Ma ci sono arrivato, sfinito e sfiancato.
E son crollato su quel piazzale con negli occhi quello Xacobeo di pietra granitico che quasi ti piglia per lu culo tanto ti sfotte dall'alto col suo bastone e la sua conchiglia immobili.
Ma ci sono arrivato, sacco a pelo e barba.
Entro, in questa cattedrale, silente e furtivo la osservo in penombra quasi da estraneo.
Eppur mi porto una credenziale con timbri che riflettono ostelli, rifugi e fatica.
Ma me ne sto in soggezione cullato dall'oppio dei popoli mi distendo su una panca sacra.
A mezzogiorno sto avvolto in questo fumo insensato e incensato che il botafomeiro vorticoso e oscillante mi regala come allucinogeno spettacolo.
Ora che la prima notte nel mio letto è passata con in grembo la Compostela, ora che il profumo delle mie lenzuola ha coperto di ritorno il mio stanco sonno, ora sorrido di un viaggio ultimato e penso a quale strada prender domani.

*Per chi volesse avere informazioni più dettagliate sul Cammino di Santiago, in cosa consiste e come organizzarlo sono ovviamente disponibile a fornire qualche piccolo consiglio, basta scrivermi.

Grazie a tutte le persone che mi hanno aiutato a buttar cemento e calce per costruir questo viaggio.
Grazie a chi mi ha dato informazioni per poter arrivare a Santiago e a chi mi ha logisticamente seguito e incitato via mail e sul Pallone.
Grazie a tutte le mani strette e a tutti gli incitamenti di 'Buon Camino' raccolti come fiori lungo l'asfalto.
Grazie a Gianni.

8.4.03

Un sorso d'acqua, solo uno.

C'e' che si va avanti.
Si cammina.
Si Pensa.
Si cammina.
Si soffre.
Si cammina.
Si riflette.
Il sudore che cola lungo la linea bianca che delimita la carreggiata, il silenzio di questa Galizia che sembra rubare un pezzo d'Irlanda, l'acqua che per quanto ne beva non e' mai abbastanza. E Santiago chissa' perche' piu' ti avvicini piu' ti scappa, ti sfugge, trotterella via un passo piu' in la' del tuo maledettissimo fiato.
E si va.
Caviglie grosse, polpacci duri, labbra che scricchiolano. Signore dei viaggiatori se mi sei apparso e ti ho ricacciato non ci far caso sono i chilometri che mi fan parlar strano.
Guida questa nave ad una branda questa notte, coprila di un sacco di pelo di pellegrino, portala a spasso ancora un po' in questo mare d'asfalto, terra e polvere.
Ancora un po'.
Bastante.

4.4.03

Adelante...

Qui si sta di un gran male ai polpacci.
La strada e' gia' tanta negli occhi che duole sotto le punte dei piedi.
Noi si va verso O' Cebreiro, che domani attende silenzioso l'arrivo di faticosi pensieri.
Son gia' oltre cento i chilometri nello zaino e il tramonto domani calera' giusto a meta' di questo viaggio.
Avevo promesso di tenervi informati, ma credetemi non e' facile.
Non solo per il dipanarsi fisico del cammino lungo questi che son solo nomi di paesini incastrati sulla piantina della Spagna settentrionale che riposa nel mio zaino, ma anche per la sofferenza che in questi giorni si porta nella testa.
Cosi' si sta tra color che son sospesi senza il senno di potervi scriver due righe di senso, senza il nesso di lasciarvi per ora un pensiero gentile.
Vedo solo conchiglie che indicano il cammino, la strada che mi segna dentro e il monte che domani mi attende.
Buoni sogni.

Pixel stretti:

Aladin .
Ark .
Broono .
Buba .
Confuso .
Hotel .
Leo .
LieveAnsia .
Live .
Mante .
Narsil .
Nonna .
Rillo .
Sonechka .
Sphera .
Strel .
Vivendo .
Zio .
Zu .

Questo è
l'ultimo
inchiostro
mercantile
fresco di
sale e rime.

Qui ultimamente
sto in compagnia
di bella gente.

Quest'altro
invece
è a spasso
per Santiago
con le prime
piume.

Il Pallone,
se sei così vecchio,
ora l'avresti perso.

Fortuna che,
come niente,
ora è tornato
tranquillo come sempre.

Se spulci
attento
già c'è l'eco
archiviato
di quel che ero.

Comunque
di certo
rimane solo
lo Sghembo,
ed è questo:

Vi lascio la punteggiatura, ma non nel mezzo: quello e' tutto fra la mia testa ed il blu.
Percio', nel caso vi piaccia per gloria o pecunia, almeno un grazie o una mancia rauca.





Di quel che passa si scrive, si canta, si balla. Di quel che resta ci bastan gli occhi.		29.4.03 Constatazioni amichevoli. La logica della compilation è racchiusa in un concetto semplice ed essenziale: raccogliere le hit di maggior successo, raggrupparle in un'unica confezione regalo e riempirne gli spazi vuoti con brani che nessuno conosce ma che servono a far calare il costo dei diritti e permetterne la pubblicazione. L' orientamento all'arrivo non motorizzato in una città nuova, che tu ci rimanga o che sia solo di passaggio, si costruisce in base a sensazioni, monumenti, campanili e locali dai nomi fraterni.Una volta recepita ed elaborata una propria cartina virtuale fatta di riferimenti impulsivi e del tutto personali ci si può tranquillamente orientare in maniera più o meno agile nel nuovo spazio erronaemente ritenuto misurabile ed invece solo rinominato, in modo da crederlo controllabile. Chi si trova generalmente a fare i conti con l'inchiostro e le rime generalmente non può fare a meno di rendersi conto di come esistano due sostanziali tipologie di scrittura: quella riflessiva, statica, di chi immaginato scrivano al lume di candela conclude sul foglio una riflessione giacente nell'animo e quella irrequieta, istantanea, di chi ha il tratto mosso, che vien fuori solo se agitato dal movimento del momento. Ognuno di noi propende immancabilmente verso una delle due grafie senza disdegnare ovviamente di cimentarsi con l'altro risvolto della stessa lessica tovaglia. Ho le pile scariche, ed è quasi sera. Non posso ascoltare dopo averlo fatto per tutto la giornata. Non riesco a scrivere: il freddo mi rallenta. Mi ricordo di quell'edicola sotto i portici di quella piazza, della sua vetrina, dei newspaper stranieri stonati accanto alle guide tv e del cartello appeso sbiadito chiaro chiaro che ricordava un'apertura notturna per gente dall'ottima vista. Corro, frullo avverbi, riavvolgo il filo degli auricolari attorno al lettore cd, sbaglio due volte strada sbagliando campanile, scambio asfalto con acciottolato sotto i piedi. Faccio passare tutti i negozietti, uno per ogni arcata, uno per ogni sbuffo accorgendomi di essere arrivato in un posto già stato, solo palindromo. Mi volto e trovo l'altra entrata della piazza, subdola ed uguale a quella da cui sono entrato. Arrivo all'edicola riconoscendola dal clack della chiave nella toppa che la chiude. La signora cotonata al di là del vetro si accorge di me con un sorriso di circostanza e col suo sguardo sposta il mio dito indice dal cartello chiaro chiaro alla scritta sulla targhetta finto breil che leggo solo toccando la maniglia della porta col mento:'eccetto il sabato'. L'indice mio ora dice" un minuto" e poi fa di nuovo il suo dovere puntando alla confezione di batterie che sembrano aspettare un nido musicale e separate dall'adozione solo da una legge temporale insensata che sentenzia come prefestiva la data odierna. Sarà stata la compassione, la mia bozza di sorriso o la banconota mostrata che presagiva una lauta mancia: fatto sta che la chiave si riavvolge, le pile vengono liberate, la parrucchiera del paese avrà da fare una permanente in più l'indomani mattina e io riassaporo note dolci al prezzo di caviale. Stelle, lampione,panchina, piazza vuota, moleskine. Silenzio esterno. BB King furtivo canta solo per me e la penna prende vita... '...o sicuro inizierei con un bel pezzo al veleno, molto schitarrato. O alla Guccini, magari logorroico bastardissimo. Titolo: 'I son quel che canto... ..Mmm certo, per questa miss sicuro un pezzo classico. Di quelli che ti sembran ci sian da sempre. Anzi no, magari anche ironico, un Elio e le storie tese, dissacrante persino nei momenti più importanti. Già... Ah ecco qui ci metto una traccia di una ventina di secondi, ideona, un commento preso live da una guida al Louvre mentre decanta lodi ad un suo quadro, il più famoso, e poi un bel Battiato. .. Il pezzo dopo dovrà essere criptico all'acchito, innovativo nel sound ma anche aggraziato da uno slang sconvolgente. Insomma quasi avesse un flauto magico che incanti, che soprenda chi non credesse possibile aver geni contemporanei. Già, per lei un Mozart da questo piccolo Papageno... ... e a loro? Non mi riesce di trovar un suono adatto, eppur li devo pur mettere questi quattr'occhi a chiuder sta raccolta di menti: dovere più che diritto d'autore...' E mentre mumblo m'alzo e m'incammino. Oltre la piazza m'infilo in un viottolo. Supero due serrande abbassate e mi soffermo davanti alla libreria. Do' un occhiata alle ultime novità, leggo la fanzine con le ultime nuove e trotterello via verso il lungofiume dove ho appuntamento con Nino. Ritardo di un quarto d'ora poichè mi imbatto in uno strano personaggio che mi abborda con metalinguaggi astrusi. Parla a sprazzi con spruzzi di parole che non sembrano appartenergli. Dice che sta guarendo, da cosa non capisco. Sorrido e me ne scappo. Lungo la strada incrocio turisti diretti all'aereoporto che potrebbero esser inglesi o italiani: la confusione aumenta quando scambio un agurio di buon viaggio con un'indaraffatissima e spensierata ragassuola che passa con disinvoltura dagli spaghetti al fish&chips senza problemi di linea linguistica. Parlar di cibo mi ha messo fame e quando arrivo da Nino si decide di comune accordo d'andar a parlar di nulla in quel bel locale gestito da quel traducivita da scioglinodi in gola che cucina sempre con leggerezza, tanto bravo che la sua tavolata è sempre piena. Come al solito non si smentisce: ci abbuffiamo e lui ci chicca cantando dal vivo. Uao. Usciamo sazi di cibo, musica e parole. Saluto Nino e di comune accordo ci diamo appuntamento in un'altra città, diversa da Mondoblogger. Firenze. Pare ci sia una festa tra qualche giorno da quelle parti. Decidiamo di andarci a bordo del Pallone. Dall'alto si ha una prospettiva diversa, si scoprono mansarde illuminate da follie insonni e si respira l'aria che solo dopo arriva laggiù. Intanto si va. Così mi riesce da scrivere. Che è sempre un bel viaggiare. # 26.4.03 Francis il mulo parlante. Ho una libreria. Nel senso di mobile. Tenuta più o meno male, con parallelepipedi cartacei ammassati senza ordine logico, a volte ammucchiati, spesso sparpagliati. Se ti ci metti d'impegno puoi perfino scovare qualche fumetto nascosto fra un' edizione economica di quelle allegate a Repubblica e I Grandi classici del Novecento comprati solo perchè un rettangolo lungo e scuro copriva meglio la macchia di umidità alle spalle della sapienza dormiente. A differenza di Palomar tratto i libri a mo' di particole sacre: nessuna orecchietta ad infranger il virgineo amplesso mentale. Nemmeno i Feltrinelli economici-tascabili-ci leggi solo se di contorno alla carta igienica ho osato deturpare. Forse poichè memore rispettoso di padre e madre che chiamavano con l'appellativo libro una rivista più alta di un centimetro, foss'anche l'elenco telefonico. ...Passami il libro del telefoni che chiamo la zia... Ad ogni modo io ho sempre una libreria. Sempre intesa come mobile. E' importante ripeterlo, soprattutto a me stesso. Aiuta, dicono, a riprendersi da shock violenti e inaspettati. Traballante, ripiena come uno strudel di parole più o meno buone, fagocitante di cultura autodidatta ma pur sempre disponibile, meretrice dotta che si apre all'occorrenza per infilarci l'ennesimo filosofico acquisto. Ora guardacaso ieri ho fatto questo gesto consueto di trasformare euri in pagine e sono uscito dalla mia libreria preferita. Il negozio, si intende. Dieci euro. Traducete con me. Quasi ventimilalire. Aggiungo la pietosa immagine da piccolo fiammiferaio con questo TAG IMG nella vostra testa in cui si vede il piccolo Michelino che rinuncia al dacci oggi il pane quotidiano per barattarlo in cibo per la mente. Sant'uomo. Forse sarà stata la fame, forse il bisogno di zuccheri, forse il mio sguardo all'atto di riporlo. Fatto sta che dopo aver letto questo coso la sera sono arrivato a casa e d' impulsiva abitudine ho provato ad incastrarlo fra i suoi credevo amici parenti libri. Mi è capitato alcune volte, son sincero, di non riuscirci al primo colpo, specie con autori fintosaccenti e blablabla inutili. Ma, essendomi laureato in Tetris avanzato e avendo frequentato anche un master di Ravensburger riuscivo sempre a trovar il pertugio insperato anche con i più restii all'apprensione. Questa volta no. Ma non è che tipo c'ho provato e lei, lo scrigno impolverato del mio sapere, si è semplicemente rifiutata. Me l'ha proprio risputato, rigettato in faccia. E ci son rimasto anche male. L'ho raccolto, ho fatto finta di uscire dalla stanza e poi l'ho reinfilato a tradimento. Ma niente: il rigetto è stato ancora più traumatico ed il libro mi ha preso in piena fronte. Risvegliato da un torpore da randellata ho ripreso fiducia solo dopo qualche minuto: mi son nascosto dietro al divano e l'ho lanciato con mossa da esperto granatiere verso il ripiano più alto. Niente da fare: il solo risultato ottenuto è stato un rollio pauroso dell' intera struttura e la solita risposta inferocita al mittente. L'ultimo insuccesso è stato un compassionevole avvicinamento con tanto di bandiera bianca ed un tentativo di utilizzo del libro come sostituto di una delle gambe del vomitante. Alla fine abbiamo desistito di comune accordo, io e la cultura. Ora giace immobile accanto alla cesta dei panni sporchi, apparentemente innocuo. Se qualcuno, amante del brivido e indifferente difronte alle storie di vita vera, volesse tentare comunque di collocarlo all' interno di un sensato riferimento al mondo dei blog io, questo Diario di una blogger di Francesca Mazzucato, lo regalo. E quando un gesto è fatto col cuore... L'ingenuità. Di creder che non sia così mondoblogger. Di esser sicuro di viverlo diverso. Di buttar giù due righe perchè è solo perchè in fondo c'avevo voglia. Di risponder a commenti perchè mi vien naturale. Di dire grazie ai complimenti, d'allungar una mano perchè è un gesto che parte del di dentro alle vene. D'incazzarmi agli sfottò perchè nei polpastrelli che digitano ci passa il sangue. Di scambiarmi la mente con gente che ne sa, che non ne sa, che vorrebbe sapere e non lo sa. Di non aver duplici intenzioni, motivazioni, retrospettive da gratificare. Di esser infondo quel che si è, quel che siamo anche al di fuori del quadro pixxellato. D'esser sicuro che in fondo di bella gente noi ne siamo tanta. Così mi scusi casomai rotolasse di qui Francesca ma il mio leggere della sua visione m'ha tolto il fiato d'un colpo e arrivato in fondo ho apprezzato la cornice intarsiata cesellata con mano esperta ma la sua vernice ancora fresca per me ha sbavato sulla tela. # 19.4.03 Ricompensa. Ho perso il mio sospiro. Credo per strada. Trovandolo, vi capitasse, calpestatelo. Col tacco. # 14.4.03 Con negli occhi pietre e sale. Santiago de Compostela. Una parola, inchiostro su pixel che scivola via al prossimo post. Una città, una cattedrale che da sempre se ne sta immobile fra il grigio fuliggine della facciata e quello uggioso del cielo che la avvolge. Un viaggio, duro come i muscoli delle mie gambe. Trecentotrentachilometri posso scriverli per lungo ma non te li posso far capire. Nessun superuomo, solo far i conti con te stesso usando il passo come metro, Nino docet. E punteruoli pianure, brughiere, colline, vento, montagne, colline vento, pianure, paesini e città, sogni e miraggi. Ma ci sono arrivato, sfinito e sfiancato. E son crollato su quel piazzale con negli occhi quello Xacobeo di pietra granitico che quasi ti piglia per lu culo tanto ti sfotte dall'alto col suo bastone e la sua conchiglia immobili. Ma ci sono arrivato, sacco a pelo e barba. Entro, in questa cattedrale, silente e furtivo la osservo in penombra quasi da estraneo. Eppur mi porto una credenziale con timbri che riflettono ostelli, rifugi e fatica. Ma me ne sto in soggezione cullato dall'oppio dei popoli mi distendo su una panca sacra. A mezzogiorno sto avvolto in questo fumo insensato e incensato che il botafomeiro vorticoso e oscillante mi regala come allucinogeno spettacolo. Ora che la prima notte nel mio letto è passata con in grembo la Compostela, ora che il profumo delle mie lenzuola ha coperto di ritorno il mio stanco sonno, ora sorrido di un viaggio ultimato e penso a quale strada prender domani. Per chi volesse avere informazioni più dettagliate sul Cammino di Santiago, in cosa consiste e come organizzarlo sono ovviamente disponibile a fornire qualche piccolo consiglio, basta scrivermi. Grazie a tutte le persone che mi hanno aiutato a buttar cemento e calce per costruir questo viaggio. Grazie a chi mi ha dato informazioni per poter arrivare a Santiago e a chi mi ha logisticamente seguito e incitato via mail e sul Pallone. Grazie a tutte le mani strette e a tutti gli incitamenti di 'Buon Camino' raccolti come fiori lungo l'asfalto. Grazie a Gianni. # 8.4.03 Un sorso d'acqua, solo uno.* C'e' che si va avanti. Si cammina. Si Pensa. Si cammina. Si soffre. Si cammina. Si riflette. Il sudore che cola lungo la linea bianca che delimita la carreggiata, il silenzio di questa Galizia che sembra rubare un pezzo d'Irlanda, l'acqua che per quanto ne beva non e' mai abbastanza. E Santiago chissa' perche' piu' ti avvicini piu' ti scappa, ti sfugge, trotterella via un passo piu' in la' del tuo maledettissimo fiato. E si va. Caviglie grosse, polpacci duri, labbra che scricchiolano. Signore dei viaggiatori se mi sei apparso e ti ho ricacciato non ci far caso sono i chilometri che mi fan parlar strano. Guida questa nave ad una branda questa notte, coprila di un sacco di pelo di pellegrino, portala a spasso ancora un po' in questo mare d'asfalto, terra e polvere. Ancora un po'. Bastante. # 4.4.03 Adelante... Qui si sta di un gran male ai polpacci. La strada e' gia' tanta negli occhi che duole sotto le punte dei piedi. Noi si va verso O' Cebreiro, che domani attende silenzioso l'arrivo di faticosi pensieri. Son gia' oltre cento i chilometri nello zaino e il tramonto domani calera' giusto a meta' di questo viaggio. Avevo promesso di tenervi informati, ma credetemi non e' facile. Non solo per il dipanarsi fisico del cammino lungo questi che son solo nomi di paesini incastrati sulla piantina della Spagna settentrionale che riposa nel mio zaino, ma anche per la sofferenza che in questi giorni si porta nella testa. Cosi' si sta tra color che son sospesi senza il senno di potervi scriver due righe di senso, senza il nesso di lasciarvi per ora un pensiero gentile. Vedo solo conchiglie che indicano il cammino, la strada che mi segna dentro e il monte che domani mi attende. Buoni sogni. #

Pixel stretti: Aladin . Ark . Broono . Buba . Confuso . Hotel . Leo . LieveAnsia . Live . Mante . Narsil . Nonna . Rillo . Sonechka . Sphera . Strel . Vivendo . Zio . Zu .
Questo è l'ultimo inchiostro mercantile fresco di sale e rime.
Qui ultimamente sto in compagnia di bella gente.
Quest'altro invece è a spasso per Santiago con le prime piume.
Il Pallone, se sei così vecchio, ora l'avresti perso. Fortuna che, come niente, ora è tornato tranquillo come sempre. Se spulci attento già c'è l'eco archiviato di quel che ero. Comunque di certo rimane solo lo Sghembo, ed è questo: Home. luglio 2002 agosto 2002 settembre 2002 ottobre 2002 novembre 2002 dicembre 2002 gennaio 2003 febbraio 2003 marzo 2003 aprile 2003 maggio 2003 giugno 2003 luglio 2003 agosto 2003 settembre 2003 ottobre 2003 novembre 2003 dicembre 2003 gennaio 2004 febbraio 2004 marzo 2004 aprile 2004 maggio 2004 giugno 2004 luglio 2004 agosto 2004 settembre 2004 ottobre 2004 novembre 2004 dicembre 2004 gennaio 2005 febbraio 2005 marzo 2005 aprile 2005 maggio 2005 giugno 2005 luglio 2005 agosto 2005 settembre 2005 ottobre 2005 novembre 2005 dicembre 2005 gennaio 2006 febbraio 2006 marzo 2006 aprile 2006 maggio 2006 giugno 2006 luglio 2006 agosto 2006 settembre 2006 ottobre 2006 novembre 2006 dicembre 2006 gennaio 2007 febbraio 2007 marzo 2007 aprile 2007 maggio 2007 giugno 2007 luglio 2007 agosto 2007 settembre 2007 ottobre 2007 novembre 2007 dicembre 2007 gennaio 2008 febbraio 2008 marzo 2008 aprile 2008 maggio 2008 giugno 2008 luglio 2008 agosto 2008 settembre 2008 ottobre 2008 novembre 2008 dicembre 2008 gennaio 2009 febbraio 2009 marzo 2009 aprile 2009 maggio 2009 giugno 2009 luglio 2009 agosto 2009 settembre 2009 ottobre 2009 novembre 2009 dicembre 2009 gennaio 2010 febbraio 2010 marzo 2010 aprile 2010 maggio 2010 giugno 2010 luglio 2010 agosto 2010 settembre 2010 ottobre 2010 novembre 2010 dicembre 2010 gennaio 2011 febbraio 2011 marzo 2011 aprile 2011 maggio 2011 giugno 2011 luglio 2011



		Vi lascio la punteggiatura, ma non nel mezzo: quello e' tutto fra la mia testa ed il blu. Percio', nel caso vi piaccia per gloria o pecunia, almeno un grazie o una mancia rauca.